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 SILVIA SPINAZZOLA Argentina, 1958.
Porteña enamorada de Buenos Aires y del Río de la Plata, que
desde los cuatro años juega a armar palabras. Incansable "laburante" que quiere seguir resistiendo en su complicado país y
que alimenta su costado sensible a través de la escritura para poder vivir y darle sonido a su voz interior . Adicta
al "pucho" y al "mate" además de ser una apasionada por la lectura y la música que, por curiosa, logró un título de Lic. en
Publicidad dejando inconcluso su antiguo amor por la bioquímica. Publicó su libro de poemas "Descalza y con sombrero", presentado
en distintos ciclos y eventos literarios durante el 2004/05. Varios de sus escritos han sido publicados en "Libertad bajo
Palabra" antología de Vigilias (Bs.As.-Argentina) - "IV Antología Sensibilidades" (España) - Revistas: "La Doblada" (Neuquén
- Argentina) - "La Guillotina" (Argentina) - "Prometeo" (España) - "Extranjera a la intemperie" (Argentina) - "La Avispa"
(Mar del Plata - Argentina) - Mención de honor en el "26º Certamen Internacional de Poesía -José Pedroni- ACEBAL" (Santa Fe
- Argentina)
Participante de "Arte Poética 2003-Jornadas Nacionales de Poesía Comunal" (Mar del Plata- Argentina) - "IV
Congreso Internacional de Poetas y Escritores de San Marcos Sierras 2003" (Córdoba-Argentina) -"Marcha Poética 2004 - La luna
que..." (Centro Cultural Gral. San Martín-Bs.As. - Argentina) - "Mujer-Poesía 2004" (CCGSM - Bs.As. - Argentina). Sus prosas
y poemas son difundidos en radios de Latinoamérica y españolas. Convocada como jurado en diferentes concursos poéticos, participa
también en numerosas publicaciones de revistas, foros y grupos literarios dentro del espacio cibernauta. Recrea mail poético-musicales
de autores famosos, nóveles y propios, que difunde en forma periódica por correo electrónico. Sus poesías van marcando huellas
en la sensibilidad del lector. Escribir es un “juego” donde intenta tocar todos los sentidos hasta lograr un día
“el poema que hable solo". Una agradecida a Internet que le permitió desempolvar papeles amarillos, para mostrar
tímidamente sus escritos, que hoy se atreve a compartir. Su lema: "La magia está en la libertad para sentir"
ELLAS Y YO
"El verdadero desierto es el yo, no sólo porque nos
encierra en nosotros
mismos, y así nos condena a vivir con un fantasma, sino porque marchita todo
lo que toca" - Octavio
Paz -
Desde el envase oscuro-transparente
de esta colmena transmutada
puente-pared
disuelta-nervadura
mira-sin
ver toca-sin piel
sometida a echar raíces
por ser tierra-ombú
de cara al esqueleto.
Tantos rostros
de
soledad desierta
hablan por mí-conmigo-con las otras
mordaza entrecortada
distraído suspiro
canción de cuna-madre
de futuro incierto.
Omnipresente ligazón a su pasado
revoltosa en preludio se desnuca
deshilacha-deshoja cada
noche
en su almohada prolífica
hasta ceñir costados de su hambre
devorada por todas las que he sido
soy y
seré
a dos pasos circulares de mí.
AGONIZANDO LUNAS
Y si te amé a contramano
descalza
de egoísmos
atropelladamente
sin certezas
es con la punta de los dedos
que sostengo la nostalgia
al
consentir los remolinos
de esta fiebre pendular que no se duerme
cuando los límites se extirpan
donde yace la
ausencia
hurgando en el vacío
por extraviar sus parches.
Será que amé agonizando lunas.
VAS
A CRUZAR...
Vas a saltar la pendiente
rasgada por los miedos
arbitrando
entre infiernos lúgubres.
Vas
a cortar la cuerda
que te ata
a la barbarie
amanecida en planos grises.
Irás por la cornisa desbordada
con
parsimonia
de reductos perimidos
una terca membrana sometida
dejará entrever
su obscenidad entre los álamos.
Vas
a arrancarte
una a una las tormentas
con desvalido intento
por destronar el hastío que te quema.
...un semáforo
apresura
su verde
hasta empujarte
a cruzar la incertidumbre.
ME HAN CONTADO
Me han contado
que pincelas
el vientre de las nubes
para abrirle su carne con un tajo
por desmadrar diluvios solitarios.
Que
haces remolinos con mi sangre hirviente
ungida entre tus dedos de algodones.
Me han contado de volcanes
que
ahogas junto al grito de tu pozo
por cubrir la verdad
con cien vendajes de luceros grises.
Que merodeas los límites
del eco
por extirpar mi lengua entrometida.
Me han contado que desnudas primaveras
podándole los besos desertores
al mutar cegueras por aplausos.
Que no sabes qué hacer con el cariño,
ofreciéndote entero
detrás de la vergüenza
furibunda.
Me han contado que inventaste trucos
con el filo de mi voz
sobre tu luna inmóvil,
que gime
con
su boca dibujada de grafito.
Nadie cuenta del dolor que me desborda
al descubrir el trueque de quimeras
que firmaste
entre telones con el diablo.
© Silsh (Silvia Spinazzola)
(Argentina)
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